C'est ma faute.
Trois mots. Cinq voyelles. Six consonnes.
Oui, c'est ma faute.
C'est ma faute si, en marchant sur mon lacet, je me suis cassée la gueule dans les escaliers.
C'est ma faute si, en essayant d'éviter des gens dans la rue, je me suis prise le lampadaire d'à coté.
C'est ma faute si, en voulant répondre au téléphone, celui-ci à fini par terre en trois morceaux.
Mais c'est aussi ma faute si ma boite de messagerie reste désespérément vide
Ma faute si j'écoute toujours cette putain de chanson en boucle.
Ma faute si je chiale comme une conne en entendant la voix de Ross Copperman.
Ma faute.
